¿Qué os extraña?

Foto de la época "Pills 'n'  thrills and bellyaches" 
Hace poco reconoció que no se acuerda de nada de lo ocurrido entre el 1990 y el 2006

"La gente dice que mi afición a la heroína es lo que separó a la banda. Pero yo ya tenía una perfectamente sana adicción antes de que los Mondays comenzaran"

Shaun Ryder, compositor y cantante
Happy Mondays
Black Grape 

James Joyce y sus cartas

Estoy de mudanza contínua, la Never Ending Mudanz (Never Ending Moving no suena igual de bien), y en El Castillo no tengo todavía internet, bueno, además de tener el ordenador en una mesa baja en el salon, delante de la tele, y no es muy cómodo para escribir esas largas parrafadas con las que os destruía neuronas.

Y además en el trabajo me hacen trabajar, los cabrones.

Siento que esto se haya resentido y hay muchas cosas que se me han ido pasando, pero intentaré tomar de nuevo las riendas del caos que empieza a formarse a mi alrededor, y una buena manera de hacerlo es de ellas es volver a colgar cosas por aquí.

Después de tanto tiempo la cosa merecía una reentrada espectacular, grande...o simplemente llamativa. Y para eso nada mejor que un irlandés.

Situaros, Irlanda, finales del s. XIX principios del XX, tenemos a un genio de la literatura llamado James Joyce, escritor del famoso Ulises, típico libro jodido a manta de leer (yo no lo he hecho) ladrillo para unos, obra maestra para los otros.

Hace poco me encontré por mediación del amigo Miki, leí por fin una de aquellas famosas cartas que Joyce envió a su mujer de toda la vida, Nora, en pleno subidón de amor...y otras cosas.

" 8 de diciembre de 1909 44 Fontenoy Street, Dublín

Mi dulce putita Nora, he hecho como me lo pediste, muchachita sucia y me hice dos pajas mientras leía tu carta. Me deleita ver que haces como si te follara por atrás. Sí, ahora puedo recordar esa noche cuando de follé por atrás mucho tiempo. Fue la follada más sucia que te he hecho, querida. Horas y horas mi sexo estuvo duro dentro tuyo, entrando y saliendo de tu trasero vuelto hacia arriba. Sentía tus rollizas nalgas sudorosas bajo mi vientre y veía tu rostro y tus ojos enloquecidos. A cada una de mis arremetidas tu desvergonzada lengua salía de entre tus labios, y si te embestía con mayor fuerza que la usual, gruesos y sucios gases surgían balbuceantes de tu trasero. Tenías un culo lleno de pedos aquella noche, querida, y con la follada salieron todos para afuera, gruesos camaradas, otros más ventosos, rápidos y pequeños requiebros alegres y una gran cantidad de peditos sucios que terminaron en un largo chorrear de tu agujero. Es delicioso follarse a una mujer con pedos cuando cada embestida le saca uno. Estoy seguro que podría reconocer los de ella en un cuarto lleno de mujeres flatulentas. Es un ruido mucho más juvenil, que en nada se parece a los flatos húmedos que deben poseer las esposas gordas. Es más repentino y seco y sucio como el que imagino haría para divertirse una muchacha desnuda en el dormitorio de la escuela por la noche. Espero que Nora dejará escapar sus gases en mi rostro para que también pueda conocer su olor. Dices que a la vuelta me vas a chupar y quieres que lama tu sexo, pequeña pícara depravada. Espero que alguna vez me sorprendas durmiendo vestido, me asaltes con un destello de puta en tus soñolientos ojos, me desabroches con suavidad, botón por botón en el vuelo de mi trusa, y saques gentilmente la gruesa fusta de tu amante, la escondas en tu boca húmeda y la mames hasta que dura y erectísima acabe en tu boca. Algunas veces también te sorprenderé dormida, levantaré tu camisón y abriré suavemente tus bombachas caliente; suavemente me recostaré y comenzaré a lamer con placidez alrededor de tu sexo. Te agitarás incómoda, entonces lameré los labios del sexo de mi querida. Te pondrás a gruñir y a gemir, a suspirar y pedorrear ávida en tu sueño. Entonces lameré más rápido, como un perro voraz, hasta que tu sexo sea una masa de suciedad y tu cuerpo un corcoveo salvaje. ¡Buenas noches, mi pequeña Nora pedorra, mi sucia pajarita folladora! Hay una palabra amable, querida que subrayaste para que me masturbara mejor. Escríbeme más acerca de eso y de ti misma, dulcemente, totalmente sucia, totalmente sucia"

Se puede decir más alto, pero no más claro.

Esto si que es amor del bueno, deshinibido, como debería ser siempre.

PD: A la pregunta de qué pinta aquí Marilyn la respuesta esta en el libro que lee, que no os fijais en nada, Morlocks albinos

Dos maneras de vivir

“Creo que hay dos maneras de vivir. Una consiste en arrastrarse, lamer culos e intentar agradar. Escribir finales felices, firmar los contratos que te ofrezcan a largo plazo. No correr nunca riesgos con nada. Pasar por la vida abrumado por las preocupaciones. Coger el tren y el barco. No volar nunca. No superar nunca los 60 km/h al volante, ni siquiera con neumáticos Life Guard. No salir nunca de Hollywood. Y ahorrar todo tu puto dinero. Ahorrar cada centavo que puedas, .Para cuando seas un cincuentón de aspecto saludable, mueras de un derrame cerebral, porque lo que hubiera de salvaje en tu interior se te ha comido los músculos del corazón. Esa es una opción. Es agradable, cómoda y segura. Dormirás en una cama limpia, y nunca enfermarás de sífilis, y tampoco crearás nada más allá de impecables e hipócritas personajes incapaces de proyectar sombra. La otra es la mía, o la que al menos he intentado que fuera l mía la mayor parte del tiempo. Al carajo con las consecuencias. Ande yo caliente, ríase la gente. Gástate el dinero. Vuela con Air France porque te sirven champaña. Rechaza contratos. Enfréntate al tío que puede cortarte el cuello y adula al pequeño hijo de puta indefenso que cuelga del hilo que tú manejas”

John Wilson aka John Huston

"Cazador blanco, corazón negro"

Peter Viertel

Hámsters

"...Hay una manada de hámsters ferales, una manada importante, atronando por los llanos amarillentos del confín sur de la Gran Concavidad en lo que antes era Vermont, levantando un polvo que produce una nube de eurémica tonalidad con formas somáticas interpretables en el inmenso vértice que va de Boston a Montreal. La manada desciende de dos hámsters domésticos liberados por un niño de Watertown al inicio de la emigración experialista en el subsidiado Año de la Hamburguesa Whopper. El niño asiste ahora a la universidad de Champaign, Illinois, y se ha olvidado de que sus hámsters se llamaban Ward y June..."

La Broma Infinita
David Foster Wallace

Personas atrapadas

"...La persona llamada “psicóticamente deprimida” que trata de suicidarse no lo hace por “falta de esperanza” ni por una abstracta convicción de que el debe y el haber en la vida no cuadran. Y sin duda no lo hace porque de pronto la muerte le parezca fascinante. Una persona en que la invisible agonía de Ello alcanza cierto nivel insufrible se mata del mismo modo que una persona atrapada salta en algún momento para escapar de las llamas. Que no haya dudas sobre la gente que salga al vacío..."

La Broma Infinita
David Foster Wallace

Adictos

A pesar de que no iba a hacerlo no he podido evitar colgar algunos parrafos aquí y allá del libraco de Wallace.
Ya me direis

"...A veces, ultimamente, me parece un milagro que la gente pueda preocuparse de verdad y enormemente por algún asunto o algún objetivo y puedan seguir haciéndolo durante años y años. Dedicarle toda la vida. Parece admirable y al mismo tiempo patético. Todos nos morimos por entregar nuestras vidas a Dios o a Satán, a la política o a la gramática, a la topología o a la filatelia; lo que sea es secundario para esa voluntad de entregarse de forma total. A los juegos o a las jeringillas o a otra persona. Hay algo patético en ello. Una huída de algo bajo la forma de hundirse en algo. El alemán moderno está mejor equipado para combinar gerundios y preposiciones que su primo mestizo, el inglés. El significado original de “adicto” implica estar comprometido y dedicado legal o espiritualmente. Dedicar la propia vida, zambullirse en algo...."

La broma infinita

David Foster Wallace

Pistolero, mi favorito

"El hombre de negro huía a través del desierto, y el pistolero iba en pos de él"

"La Torre Oscura I. El Pistolero"
Stephen King

Súbete ya

"Una vieja capulla - siempre están en los autobuses a esas horas - está pedorreteando al conductor, disparándole una salva de preguntas irrelevantes acerca de los números de los autobuses, las rutas y los horarios. Súbete ya de una puta vez o bájate y muérete ya, copón, cabrona vieja y rancia"

"Trainspotting"
Irvine Welsh

End of the night

"Una noche habrá que adormecer para siempre a la gente feliz, mientras duermen, os lo digo yo, y acabar con ella y con su felicidad de una vez con todas. El día siguiente no se hablará más de su felicidad y habremos conseguido la libertad de ser desgraciados cuanto queramos."

"Viaje al fin de la noche"
Louis Ferdinand Cèline

We're coming into a bat country!

Una imagen soleada para este gris y lluvioso día

Mi abogado colgó el teléfono después de hacer varias llamadas.
- Sólo podemos conseguir salmón ahumado fresco en un sitio – dijo – Y los domingos está cerrado.
-Claro – mascullé - ¡Esos Niños de Jesús de Mierda!¡Se están multiplicando como ratas!

“Miedo y asco en Las Vegas”
Hunter S. Thompson

Peckinpah, wild wild west

A mediados de 1973, Sam Peckinpah se encontraba en México D.F. buscando localizaciones para la que sería su última gran película “Quiero la cabeza de Alfredo García”. Necesitaban un bar adecuado que hiciese las veces de lugar de trabajo de Benni, el protagonista de la cinta, interpretado por Warren Oates.
“Peckinpah y los demás llegaron a la Plaza Garibaldi, con sus mariachis y su ruda clientela. Estuvieron mirando varios bares pero al final terminaron en uno llamado “Tlaque - Paque” […]
Peckinpah recorrió el bar con su comitiva. Por primera vez en varios días estaba interesado el algo “Es un sitio recargado, es auténtico” […] Después de sugerir que tomasen allí una copa, se acercó a una mesa y se sentó. El dueño les gritó que se pusieran cómodos, y ordenó que trajeran una botella de ponche de granada a cuenta de la casa. El ponche de granada es una bebida hecha a base de tequila y zumo de granada, servido con hielo y pacanas. Mientras Peckinpah se servía, Alex Phillips Jr. (el productor de la película) le aseguró que aquello les daría a todos “una resaca de diez días”. “¡Brindo por ello!” dijo Peckinpah sonriendo “¡Salúd!”
La anécdota está sacada de ”Sam Peckinpah. Vida Salvaje” de Garner Simmons, un libraco cojonuten que me regaló el bueno de Choc y que devoré hace un par de meses.
Sam Peckinpah murió el 28 de diciembre 1984.
Tomaros una a su salud, bastardos