Cine ONG

"¿Qué es el cine ONG? Tanto en el cine español como en el europeo en general, hay una corriente pretendidamente independiente y autoral que aprovecha las subvenciones interesadas y los premios, por medio de una coartada moral: la de las buenas intenciones, sociales, humanas y políticas. Autoproclamados herederos del Neorrealismo, esos directores, que van del veterano británico Ken Loach a españoles como Fernando León de Aranoa o el propio Amenábar de Mar Adentro (2004), pasando por franceses como Guedigian o los hermanos Dardanne, han extendido la idea de que hacer y ver películas sobre realidades como la prostitución, el terrorismo, las drogas, el paro, los enfermos terminales, la emigración, etc., redime a los espectadores y realizadores de su pertenencia al Primer Mundo y ayuda a corregir estos "problemas", simplificándolos de forma generalmente maniquea. Este "cine ONG", tan codificado y comercializado como cualquier otro género, se beneficia de consideraciones extracinematográficas: nadie se atreve a criticar una película con tan buenas intenciones aunque se trate de un bodrio evidente. Así, muchas veces, se sigue identificando el cine europeo y español con un cine "realista" y "social" que no responde, verdaderamente, ni a las realidades sociales ni a las cinematográficas."

Interesante reflexión de Jesús Palacios acerca de un tema que de vez en cuando me toca bastante las bowlings, y es el coñazo generalizado en el que suele nadar el cine español. Ya os di la vara con esto aqui, y seguro que seguiremos con ello

Katanas al amanecer

Es seguro que un Samurai que no está preparado para morir, morirá de una
muerte poco honorable. En cambio, si consagra su vida a preparar su muerte, ¿cómo podría tener un comportamiento despreciable? Uno debería reflexionar seriamente al respecto y armonizar su conducta en consecuencia.

Hagakure

Hace unos días Antena 3 daban una noticia de esas que tanto le gusta dar, más exactamente como a ellos les gusta dar, alarmistas y de mal agüero, ya que según ellos vamos de cabeza al fin del mundo en medio de una vorágine de degradación moral y relajación de costumbres.

La crónica trataba sobre videos que grababan unos chavales con sus móviles mientras luchaban entre ellos con katanas.
Que la mayoría de los chavales están más ajilipollados cada vez parece que está claro, pero no dejan de ser chavales al fin y al cabo y supongo que cada generación tiene su propia manera de hacer el mongol, a pesar de que la actual está retrocediendo demasiado en la escala evolutiva.

Lo que ya no me parece tan claro es la inmediata deducción que los sagaces reporteros de la cadena con el logo más feo de la historia de la televisión realizan a colación de las imágenes. Parece que la venta de katanas ha subido un 1000 por cien, una cifra alarmante, y según ellos ir por las calles de cualquier barrio suburbial de Madrid o Barcelona es como dar un paseo por el Japón feudal del siglo XV, con todo el mundo llevando su espada al cinto.

A continuación, haciendo un alarde de imaginación y periodismo de investigación, sacan a colación al chaval aquel que hace mil años mató a sus padres y hermana con una katana, el famoso Asesino de la Katana. Poco importa que la mayoría de los que salen pegandose con katanas ni siquiera sepan quién fue ese tío, como tampoco importa que las motivaciones y posible salud mental de uno y de otros sean dispares, si aparece una katana y alguien joven, y siempre según Antena 3, TIENE QUE HABER una relación.
Y claro, de ahí a los videojuegos violentos hay sólo un paso. Para estos periodistas hacer un reportaje de este estilo sin levantar alarma social es inconcebible, y la manera de hacerlo fácil y rápida cuando no miras más allá de tus narices es atacar a los videojuegos, que están en cada casa, creando sin parar psicópatas desarraigados a nivel industrial.

Pero el detalle más importante que el estupendo equipo de investigación de Antena 3 pasa por alto es que LAS KATANAS MOLAN UN HUEVO.
De entrada todas las espadas son cojonudas, pero las katanas tienen un encanto especial. Los samurais, ninjas, novias ensangrentadas, inmortales que luchan entre si hasta que solo quede uno, mestizos mitad hombre mitad vampiro, comics, un millón y medio de películas de chinos…. Esos cortes en el bambú hechos como con una cuchilla de afeitar, el seppuku o hara kiri, el Camino del Samurai, o Camino de la Espada.
Quizás los periodistas de Antena 3 nunca han jugado con palos después de ver una chinos, o de Conan, o lo que sea. Peor para ellos.

La última ola

Hace unos días se murió Bodhi, y nadie dijimos nada.
Se ha escapado como lo hizo disfrazado de Reagan en esta caza humana de la película, una de las más impresionantes que se han hecho en el cine.

Rammstein "Pussy"

"You’ve got a pussy

I’ve got a dick

so what’s the problem

let’s do it quick"

Estribllo de la canción "Pussy",
primer single del disco “Liebe ist für alle da” de los alemanes Rammstein

Ha llovido ya desde que se dieron a conocer en España con aquel mítico “Sehnsucht” que en su día escuché más de un millón de veces. Y el concierto de aquella gira que vimos los Portillos y yo mismo, con lanzallamas, trajes de acero, microfonos en llamas y demás parafernalia infernal.
Después se volvieron muy repetitivos, y no se si tendré otro par de cds por ahí, siempre tienen alguna canción potente y machacona para alegrarte una tarde.

Lo que siempre se les ha dado bien es llamar a atención, con toda esa puesta en escena pseudo nazi, y esta la enésima prueba de ello.
Rammstein vuelve al ataque a lo bestia, mezclando esos dos mundos que tantas alegrias nos han dado y nos darán: el rock y el porno.
Ahí está el video del single de su sexto album, “Pussy” , explícito total, como tiene que ser.

Para verlo no teneis más que pinchar en la foto de abajo.

RAMMSTEIN "PUSSY" PROMO

John Rambo

Paul Schulze.- La vida de esa gente cambiará
Rambo.- ¿Han traído armas?
Paul Schulze.- Claro que no.
Rambo.- Entonces no van a cambiar nada.

No hay banderas, no hay patrias, no hay nada duera de uno.
Rambo sale de su retiro en la jungla sin otra motivación que la propia voluntad de hacerlo, de matar, como dice él “…cuando la guerra está dentro de ti…”
Stallone escribe y dirige el Rambo más fronterizo y westerniano de todos, que se embarca (nunca mejor dicho) en una aventura movido por su propia moral, su sentido del bien y del mal, sus propios demonios, sin deberle nada a nadie, persona o país.
Por el camino una buena peli de acción brutalmente gráfica y entretenida.
Cuando la vergüenza es que han dado en llamar “politicamente correcto” infecta y corroe lo que toca, extendiendose como una plaga zombie sin parar desde yanquilandia hasta el resto del world ( como todo, la verdad), es señalable que Stallone adapte el estereotipo de justiciero ochentero, que barría malos a diestro y siniestro bajo la bandera de las barras y estrellas, librándolo de esa especie de salvoconducto que se impone hoy en día en el cine y que parece ser lo único que justifica la brutalidad y la violencia: el patriotismo, y si es norteamericano, mejor que mejor.

Scott Caan

Parece que el hijo de Sonny Corleone no era Vincent después de todo
Fotografías de Scott Caan, el hijo de James Caan. Su página aquí

Deadgirl

Dos típicos adolescentes americanos, dos ejemplos de carne de cañón del sistema penitenciario americano, se encuentran en lo profundo de un manicomio abandonado una chica desnuda y atada a una camilla. Una chica… peculiar.
No puedo deciros más, odio contar cosas de las películas en general, pero en esta es que la sorpresa es especialmente importante.
Hacia tiempo que no veía una película de terror y esta me ha dejado clavado.
Lo que empieza como una modesta película indie algo escabrosa se convierte en otra cosa, mucho más impactante y nueva, a veces incluso desagradable, con esa libertad absoluta que solo consiguen estas cintas que vuelan debajo del radar de los grandes estudios y su odiosa politica de lo politicamente correcto, usando ese refrescante “mal gusto” que te dice que absolutamente todo puede ocurrir.
Actores desconocidos y una aparente escasez de medios se convierten en una eficaz trama de atmosfera extraña y agobiante, por momentos como de documental, con un ambiente surreal que me ha recordado a “Donnie Darko” (a esta sobre todo por la música) y a “Brick”. Adolescentes febriles de hormonas protagonizan todas estas cintas y aquí nos encontramos con T. J., uno de los outsiders que descubre el pastel convertido en un “chulo” de ultratumba, y la verdadera protagonista, la Deadgirl del título, una estupenda Jenny Spain (como suena) que en la foto se encuentra bastante mejor a como aparece en la película.
Que yo sepa no la han estrenado por aquí y yo me encontré de casualidad, afortunadamente viene a Sitges, de modo que quizás alguien valiente se digne a estrenarla, mientras, ya sabeis, emulevisión.
No puedo evitar acordarme de Agustín Gonzalez en aquella comedia negrisima de Fernando Fernán López que era “7000 días juntos”. En ella hacía de forense y en una escena de extraña intimidad le confiesa a Pepe Sacristán “ A veces, en la cama, cuando voy a hacerlo con mi mujer, le pido que se quede muy quieta”.

PD- No confundir con otra que no tiene nada que ver "The dead girl", esta se escribe como se titula el post, "Deadgirl" todo seguido, y es del año pasado.

La mujer de los 6 millones de dólares

Ayer recibí este folletinesco mail, a ver que os parece:

“Ayúdame querida

Permítame informarle de mi deseo de entrar en relación de negocios con usted. No debo dudar en confiar en ti para este negocio simple y sincero estoy Bamba Srta. Sandra de 20 años, Mi padre era un comerciante de cacao riqueza en Abidján, la capital económica de Costa de Marfil, mi padre fue envenenado a muerte por su actividad asociados en una de sus salidas en un viaje de negocios

Mi madre murió cuando yo era un bebé y desde entonces mi padre me llevó tan special.Before la muerte de mi padre en noviembre de 2005 en un hospital privado aquí en Abidjan él me llamó secretamente por su lado la cama y me dijo que tiene la suma de seis millones setecientos mil dólares de los Estados Unidos. USD ($ 6.700,000) dejó en fijo y la cuenta de uno de los principales banco aquí en Abidjan, que ha utilizado mi nombre como su única hija de los familiares en el depósito del fondo. También me explicó que era a causa de esta riqueza que fue envenenado por sus socios de negocios

Que debo buscar un socio extranjero en un país de mi elección donde me transferir este dinero y lo utilizan a efectos de inversión, tales como administración de bienes inmuebles o la gestión hotelera. Además, Querido, estoy dispuesto a ofrecerle el 15% de la suma total como compensación por su esfuerzo / entrada después, el éxito de la transferencia de este fondo en su cuenta en el exterior designado.
Así que por favor ayuda para ponerse en contacto conmigo en mi correo electrónico ( sandra_33bamba@yahoo.co.jp )

Gracias y que Dios los bendiga

Srta. Sandra Bamba”

Pasando por alto la horrible traducción automática del texto ( “mi padre fue envenenado a muerte”) quizás sea el mail de intento de estafa más interesante y novelesco que he visto, con intrigas, lujo, poder, ambición y crimenes.
Aunque la amiga tiene toda esa pasta hace ya cuatro años, y no se vosotros, pero yo de alguien que se llama Sandra Bamba no me espero contención y vida monacal. De hecho si me encontrara de pronto con 6 millones de dólares no sabría muy bien que hacer con ellos, salvo irme de cabeza a Las Vegas.
La tal Sandra debería haber mandado una foto para ayudar a decidir a los posibles inversores.
Una cosa es que me manden mails de Banesto pidiéndome mis datos para arreglar un problema infórmático, aún cuando yo en mi vida he tenido más tratos con Banesto que pasar por delante de alguna de sus sucursales, pero este ya me parece hasta desganado ¿De verdad esperan que alguien conteste?.
Como no se lo curren un poco, y además espabilen, entre Iberdrola y otros tantos ladrones del estilo no va a quedar nada que robarme.

PD - Las imágenes son de la estupenda Sharon Stone en la no menos estupenda Casino, donde su personaje se funde el millón de dólares que le da Robert de Niro en menos de un año, acabando malamente, of course. (la última no es de la peli, pero vale la pena)

Chinchilla, esa ciudad

Al final de estas vacaciones veraniegas (Ay…), mientras pasaba unos días con la family en Alicante, fui al centro en busca de vinilos de esos buenos, redondos, de toda la vida.
Aparqué el coche y ya me diriía a sacar el puto ticket de la zona azul cuando un viejuno que pasaba por la acera señala la matrícula de mi coche y dice:
- ¿Albacete?
Obviamente, la matícula es de las antiguas, de esas que tanto ayudaban a la unión entre las capitales del reino (“Pero que cabrón, como me ha adelantado. Míralo, de Madrid tenía que ser”). Sin contar con la contribución a la causa independentista de Cartagena respecto de Murcia, magtriculando los de la primera su coche en Cádiz para así lucir el CA en vez de MU.
Pero me estoy yendo por las ramas.
A la pregunta del hermano, de unos buenos 70 y pico años, asiento con la cabeza y me quedo de pie expectante. El hombre parece que va a decirme algo. Error fatal.
El hermano se baja de la acera hasta estar a mi lado y me coge del hombro
A continuación viene el relato de lo que me contó. Cuando veais esto (…) es que no entendí esa palabra o parte de la frase. Si llego a pedirle que me repita todo lo que no pillé todavía estaría allí, con telarañas al suelo y una gran barba blanca.
- Yo fui alcalde de Cinchilla. Me crié en Alicante, pero cuando (…) me llamaron y allí me presenté. Estaba el concejal (…), el hijoputa nos compraba las (…) a 5 y las vendía a (…) Un desastre. Estuve muchos años, (…) y luego (…) Como estaba aquello, Había un cabrón que (…)
Y así unos minutos más hasta que parecía parar por fin, ya que todo lo que he escrito antes estaba soltado como una metralleta, en un tono casi monocorde y casi sin respirar, debía pillar a poca gente a la que contar la batallita.
Ahí estaba mi oportunidad de escapar. Había sido amable con aquel hombre, dejándole revivir sus momentos de gloria en la comarca. Entonces no se que me ocurrió, quizás estaba relajado por estar de vacaciones, o por el calor que hacía que ya sabeis que confunde y nubla el entendimiento. No sabría explicar por qué, pero el caso es que dije:
- Yo soy de Villarrobledo.
La cara se le iluminó al Alcalde.
- Nosotros, Paco Córdoba, el alcalde de la Gineta, el alcalde de La Roda, el de (…) nos íbamos juntos al tiro pichón. (…)
De esa segunda parte ya casi no entendí nada. Dándome cuenta de mi error, en otra vacilación del hermano aproveché para alejarme despacio.
El alcalde me dejó ir por fin, soltando mi hombro.
- Lo siento . - dijo sonriendo.
- No pasa nada .- le contesté.
- Adios.
- Hasta luego

De modo que es cierto que las vacaciones te suavizan. O será que no soy tan malo como pensais.
No, será lo primero

Cacique PC

Anda que no jode
Acababa de escribir una entrada sobre algo que em ha pàsado este verano. Muy bien puesta, muy ordenada. Con sus tildes, sin faltas. Que estaba contento con ella vamos, que ne sentía, por así decirlo, orgulloso, al menos un poco, de mi mismo y de mi memoria.
Pero el hijoputa del ordenador ha pensado que no valía la pena que la leyerais. Tal vez estaba celoso de lo bien que me había quedado que se la quería quedar toda para él. Como en una de esas telenovelas sudamericanas, el cacique que controla la finca que es el PC ha decidido que eso no sale de aquí y sin más explicaciones ha borrado todo el rastro de la pobre entrada de sus entrañas eléctricas, cruelmente, sin darme tiempo a despedirme, a decirle lo que me gustaba y lo orgulloso que estaba de ella. Que ya se había hecho mayor y la iba a colgar para que todos la vieran, la primera chorrada de este curso.
El cabrón bigotudo ( si no eres bigotudo no puedes ser un cacique sudamericano) ha decidido bloquear el word (invento infame, no lo olvideis) y no guardar ni una misera copia en autorrecuperación.
Ahora tendré que reescribirla, pero la ilusión, la energía, ya no será la misma…

The ceremony is about to begin, again

Cuanto tiempo sin vernos, queridos morlocks.
Debería haber puesto el cartelito de cerrado por vacaciones, para no ahuyentar a los pocos que os pasais por aquí.
La verdad es que entre un par de viajecitos por ahí y que cada vez paso más tiempo en mi nuevo (ya no tanto) castillo, donde no tengo ordenador, la cosa cada vez es más dificil. Y qué cojones, que no he estado con ánimo de comentar. Qué le vamos a hacer.
Ahora que ya me he incorporado de nuevo al trabajo, esto es, a la rutina matinal,y que toca una de esas temporadas de ascetismo, de limpieza mental y corporal después de los excesos de los calores, mi mente calenturienta volverá a ambotarse de chorradas, ideas y mala leche de esa que tanto gusta y tanto nos relaja.

Para esta vuelta a clase os dejo con este “Oblivion” de Mastodon, una de las bandas sonoras de este verano.
Nos vemos por aquí

John Hughes, 06 / 08 / 2009

Ferris Bueller se ha quedado huérfano.
Se ha muerto John Hughes, y el Club de los Cinco llora su perdida
Habrá que ver otra vez ( y van …) “Todo en un día”, la aventura adolescente perfecta que todos quisimos vivir alguna vez.
Queríamos ser Ferris, tener su habitación, su fama y su novia Sloane, aunque quizás estabamos más cerca del deprimido Cameron, la única voz de la responsabilidad en esta anárquica película, que se cura el estress a golpe de Ferrari.
Y como toda buena historia de héroes, Ferris necesita un antihéroe. en este caso dos. Su hermana Janie, que obtuvo un coche de sus padres (Ferris un ordenador) y no soporta lo bien que tiene montado todo su hermanito. Y el verdadero archivillano, el apoteósico director Ed Rooney, que sufre un auténtico calvario en busca de pruebas de la fuga de Ferris, para acabar en ese autobus lleno de sus pequeños enemigos mientras el mítico “Oh yeah” de Yello suena y los créditos suben.
Adios John, nos alegraste los ochenta.

Them Crooked Vultures: Homme, Grohl & Paul Jones

Ya se que me gusta el desierto, pero esto ya es demasiado. No se que tendrá el verano, pero cuesta más sentarse a desbarrar cuando estas sudando a chorros
Además he estado acondicionando el nuevo castillo del Wayne y entre una cosa y otra…
En fin, el caso es que no podía dejar pasar el momento de comentaros una noticia que me ha puesto en postura de alerta con las orejas de punta y olisqueando nerviosamente el aire.
Y es que tres de las mas acojonantes cabezas pensantes de esa cosa húmeda y grasienta que nos encanta llamada ROCK están en el estudio grabando un disco.
Los individuos en cuestión son Dave Grohl, Josh Homme y el honorable John Paul Jones, o lo que es lo mismo, el bateria de Nirvana, el guitarra y máquina de Kyuss y Queens of the Stone Age y el bajista de (¿tengo que decirlo?) Led Zeppelin.
El grupo se llama Them Crooked Vultures, algo así como Aquellos Retorcidos Buitres ( por favor, si a alguien se le ocurre una traducción más acertada que lo comente) y la confirmación de la existencia de esta grabación la ha dado la mega rockera mujer de Josh Homme, la también guitarrista Brodie Dalle (ya estaba buscando una excusa para poner una foto de esta Rockk Girrl)
Por ahora solo tenemos una escueta web que sólo incluye una foto del trio y un enlace a su myspace donde te permiten escuchar 20 segundos de un tema que suena cojonuten, y donde se aprecia el gusto de Homme y Paul Jones por los ritmos extraños.
La carrera en solitario del bajista del Zeppelin de Plomo ha sido una muestra de integridad, en un contínuo trabajo de experimentación, manteniendose en el mismo discreto segundo plano en que ya se movía cuando el mega grupo estaba en activo.
De los “jóvenes” estoy encantado de que Josh Homme esté involucrado. Creo que ese hombre es un genio bestial y cualquier cosa mala que haga siempre será mejor que lo mejor que pueda hacer cualquier otro. Desde el “Blues for the red sun” de Kyuss hasta este último “Era Vulgaris” con sus Queens la progresión ha sido asombrosa y mas de una vez me he encontrado pensando en como será vivir dentro de esa cabeza genial llena de riffs extraños y guitarrazos duracos a manta.
En cuanto a Grohl reconozco que no es sea un fan a muerte de los Foo Fighters, a pesar de que últimamente los está endureciendo y eso me lo acerca. Aparte de eso el tío es una máquina y uno de los mejores baterías del rock. No hace más que enganchar proyectos, a cual más particular y hace una sorpresiva aparición en una de nuestras películas favoritas "Tenacious D. The Pick of Destiny". Que nos cae de puta madre, vamos.
Esperemos, asorratados Morlocks, a ver con qué nos sorprende este Power Trio, en la mejor tradición setentera de los supergrupos, como fueron Cream, Blind Faith, Taste, Emerson Lake & Palmer, Cactus, The Baker Gurvitz Army o los Hermanos Calatrava

Millán y la Feria de Albacete

En esta mañana fría, y para celebrar que la madre del Choco ha salido sin problemas de una operación (menos mal que no era con el Dr Bigotes) le dedicamos este video, protagonizado por la mitad graciosa de Martes y 13, Millán Salcedo (la otra mitad, como bien se ha visto, no vale ni para vigilar la zona azul).
Una oda a la Feria de Albacete

"Tiene la boca abierta y no es por que hable,
es por que es una muñeca hinchable"

Y ya que estaba no me puedo resistir a meter ese momento cumbre de Martes y 13 que fué la entrevista a Paca Carmona. Pero que bien estaban cuando estaban bien

Dr. Bigotes II

Crankkkkkkkk

¡¡¡Chev Chelios, you’re a motherfucker!!

Es la frase más oída en esa odisea apocalíptica y alucinada que conforman "Crank" y "Crank 2", dos estupendas películas de acción, una muestra de lo que todavía se puede hacer uno de los géneros más ninguneados de los últimos tiempos. Será porque aquí no hay denuncia social, se insulta a todo el mundo, seas de la raza que seas, y los personajes no tienen un proposito de enmienda o aprender algo al final. No sólo por que seamos fans del género somos jilipollas. Sabemos que hay mucha mierda, pero de vez en cuando aparecen pelis como estas que de verdad te clavan al sillón, reafirmando tus creencias
La huida siempre hacia delante del personaje de Jason Statham le lleva a lo largo de las dos pelis a convertirse en algo más que un hombre, en una especie de mutante al estilo Tetsuo, o en algo…distinto.
Si en la primera el impulso para seguir adelante es la necesidad de producir adrenalina que bloquee el veneno (“esa mierda china”) que le han inoculado, en la segunda es la electricidad la que mueve la maquinaria del que ya es nuestro nuevo héroe de acción favorito ( no por nada esta segunda parte en inglés se subtitula High Voltage).
Los planos imposibles, los destrozos, la mezcla de efectos visuales que nos ayudan a ver las cosas como las ve Chelios dan un salto hacia delante en Crank 2, donde parece la pareja que forman Mark Neveldine y Brian Taylor, guionistas y directores de ambas películas, deciden inocularse lo que Chev y rodar la película al tiempo, mezclando todo, y digo TODO lo que se os pueda imaginar. Amplificando las situaciones de la primera y transformando de paso a su protagonista en una especie de semidios indestructible, un Jason Vorhees al estilo de "Viernes 13" invulnerable, una fuerza de la naturaleza que luchará contra viento y marea con el fin de obtener lo que desea.
El turmix de canciones que acompaña la primera parte del trip de Chev también se multiplica, se distorsiona y se convierte en algo más allá de lo que habíamos oido (como Crank 2 se convierte en algo más allá de lo que habíamos visto) en el momento en que comprobamos que es Mike Patton quien compone la partitura, tocando todos los instrumentos y moviéndose por las aguas pantanosas que hay entre el rock duro, el metal, el noise y el “no se que más” que la cabeza del Fantomas puede idear.
La chica del nuevo superhombre que es Chev es Amy Smart, una pequeña preciosidad rubia que llevaba dando tumbos por hollywood desde hace algunos años sin afianzarse totalmente. Se suelta totalmente la melena en estas pelis, enseñando carne y un buen par de cojones, no en vano es la chica de Chev Cheelios, y eso, chicas, es too much.
Jason Statham se presenta como el actor ideal para esto, un nuevo tipo de acción distinto de los duros de siempre, con ese deje tan brittish de asco y mala ostia que tanto nos gustó en “Snatch, cerdos y diamantes”
Ultraviolencia, tetas (vaya escena en el striptease del principio de la segunda), guerras de bandas, mafia china y colombiana, visiones alucinadas, drogas a tutiplén, sexo público, humor absurdo, helicópteros, Corey Haim, Jenna Haze y malas pulgas.
Ruego a los dioses por un Crank 3, con Chev convertido en algo más allá del entendimiento.

John Belushi, el último samurai

“A última hora de la tarde John Landis, director de The Blues Brothers ( Granujas a todo ritmo) , se levantó encolerizado y cruzó el escenario de la película. El equipo estaba esperando y Belushi se negaba a salir de su trailer privado.
Landis fue hasta el trailer y abrió la puerta. Había coñac Courvoisier derramado por doquier y orina sobre el suelo. Encima de la mesa había un montículo de cocaína.
- ¡John, te estás matando! - vociferó (John) Landis - Esto resulta económicamente inviable. ¡No le hagas esto a mi película!
John cabeceó repetidamente.
- No me hagas esto. No se lo hagas a Judy. ¡No te lo hagas a ti!
Belushi se limitó a alzar la vista.
¿Era posible escapar de aquella locura? se preguntaba Landis. Recogió el polvo blanco y lo arrojó por el retrete.
John se incorporó tambaleante, musitando, y avanzó hacia Landis: 100 kilos contra 60. Landis cerró el puño, se echó para atrás y golpeó a John en la cara. Belushi se desplomó. Landis no sabía quien de los dos estaba más sorprendido. Dios, acabo de atizarle a la estrela de mi película, un amigo y colaborador, y es lo bastante grande como para matarme, pensó.
John no se levantó, ni siquiera se movió. Luego agachó la cabeza y rompió a llorar.
- Estoy tan avergonzado, tan, tan avergonzado.
Se levantó, temblando, y echó sus brazos en torno a Landis.
- Por favor, entiéndelo.
Landis no lo entendía ¿Que era lo que John encontraba en las drogas? Había tanto en juego: su carrera, su familia, su propia vida.
- ¿Por qué? - le preguntó
- Lo necesito. Lo necesito - respondió John con un hilo de voz - No podrías entenderlo.”

"Como una moto. La vida galopante de John Belushi" Bob Woodward

La mañana del 5 de marzo de 1982, el cuerpo sin vida de John Belushi , de 33 años, fue encontrado en su habitación de hotel en Los Angeles, víctima de una sobredosis producida por una inyección de speedball (cocaína y heroína).
En el suelo del wáter de aquella habitación de hotel se acababa una de las carreras más prometedoras de la historia del cine y el espectáculo de Estados Unidos.
John Belushi, la perla del Saturday Night, el animal desatado capaz de contonear todo su cuerpo en busca del movimiento preciso, de la sonrisa adecuada, el ser encantador y ocurrente, el actor bestial y salvaje, llegaba al final de una carrera que fue demasiado deprisa demasiado pronto.
Víctima de un ego y de una inseguridad enormes, Belushi se sumió en un ritual de excesos sin marcha atrás.
Ávido de todo tipo de experiencias, vitalista hasta la extenuación, un primerizo uso de la coca para aguantar las extenuantes sesiones de trabajo del Saturday Night dio a paso a una adicción que no pararía más que en contados periodos de tiempo y despues de contratar a auténticos sabuesos guardaespaldas que lo acompñaban a todas horas evitando que John accediese al polvo blanco. Encontró en la cocaína su fiel compañera, que le permitía estar de farra varios dias seguidos, en los que era capaz de hacer absolutamente de todo, sin parar para tomar el aire o pensar en su siguiente paso. La realidad pasó a ser algo distorsionado y paranoide, con los estudios de Hollywood como gran enemigo a batir, incapaz de concebir cualquier objeción, o estabas con él o estabas contra él.
A partir del desastre de Mis locos vecinos, John comienza un via crucis personal que acabaría con su vida a merced de esa mezcla mortal.
Obsesionado con su último guión y con la música punk, sus últimos días son una montaña de cocaína y todo un reguero de amigos y conocidos preocupados de lo que ocurría alrededor del huracán Belushi.
Después venían las sinceras disculpas, los bajones, el propósito de enmienda, el encantador de serpientes volvía a convencer a todo el mundo de que aquella vez iba a ser la definitiva…
Bluto de “Desmadre a la americana” y Elwood blues le habían colocado en lo alto. Todos querían trabajar con él y su inseparable amigo y socio Dan Ayckroyd, cabeza pensante de la pareja, que en las fechas de su muerte ultimaba el guión de sus próximas películas para la pareja “Espias como nosotros” y “Los Cazafantasmas”
Pero no pudo ser. La bola de nieve (nunca mejor dicho) arrastro al aparentemente indestructible John Belushi hacía un final que, en el fondo, no sorprendió a nadie
Toda esta información sale del estupendo libro que acabo de devorar compulsivamente, escrito por Bob “Watergate” Woodward “Como una moto. La vida galopante de John Belushi”, donde el peridista, en un auténtico alarde de documentación, nos muestra la veloz subida, y triste caída del cómico estadounidense. Con un estilo directo y mostrando una tonelada de datos apabullante (horas sin dormir, cuentas en bancos y hoteles, minutos hablados por teléfono, gramos exactos en cada compra) que te sitúa en el momento y en el lugar, en el centro de la extenuante vida “normal” del actor, en el medio de una historia de éxitos, decepciones, sórdida en ocasiones, tierna en otras, nunca moralizante o prejuiciosa. Woodward tuvo la suerte de contar con fuentes de primera mano, teniendo en cuenta que comenzó a investigar alrededor de la vida de Belushi cuatro meses después de su muerte a instancias de la viuda del actor, Judy, su gran compañera desde el instituto con la que se casó cinco años antes, que se sinceró con el periodista y hasta le entregó su propio diario. Desde personajes tan reconocidos como Jack Nicholson, John Landis, Steven Spieberg, Carly Simon, Michael Eisner, Louis Malle, Dan Ayckroyd, hasta camareros o camellos, incluyendo el chófer de un limusina que compartió una alucinante jornada de más de 24 horas con el actor, hasta un total de 267 entrevistas que nos permiten reconstruir el tiempo que vivió Belushi, un reflejo de la sociedad que tomaba el poder, desencantados de todo (Watergate, Vietnam, etc), cínicos, prácticos. Cada época tiene su droga, y la heroína y sobre todo la coca habían llegado para quedarse. En 'Como una moto' encontramos un relato de la desenfrenada vida americana en los primeros 80 donde la cocaína no era una droga, sino un elemento para sociabilizar. Actores de televisión que se ganaban sobresueldos como camellos o actores de primer orden como Robert de Niro, Carry Fisher o Robin Williams se gastaban fortunas en coca.
Los últimos dias de vida de Belushi están retratados casi minuto a minuto y de verdad no puedes evitar pararte a pensar de qué estaba hecho aquel hombre, porqué se infligía tanto dolor y de una manera tan compulsiva.
Uno de los mayores cómicos de Estados Unidos no era capaz de ser feliz por si mismo.

"Socarrat" de David Moreno

David Moreno y yo veiamos “Kuffs” en mi recién comprado video vhs Saba. Desde entonces muchas cosas han cambiado: la carrera de Christian Slater ha estado a punto de acabarse muchas veces ( no se si lo ha hecho definitivamente), Milla Jovovich sigue estando buenísima y David ha conseguido lo que siempre quiso: meterse en el mundo del cine.
Estoy hablando del año 1993 o por ahí, y a los dos nos encantaba ver películas quien las dirigiera o actuara, había que verlo todo.
Cuando todos los demás dábamos tumbos con 18 años sin saber que estudiar o que cojones hacer con nuestra vida David lo tenía claro (algo que siempre le envidié): él quería hacer películas. Con el tiempo consiguió convertir esa aficion en profesión, una de las mejores cosas que pueden pasarte.

En todo este tiempo, desde que se fuera a Madrid a hacer la carrera (chiste fácil) se repite el mismo ritual cada vez que nos vemos ¿qué estás haciendo? No siempre tienes a alguien metido en un mundillo tan interesante y tan cambiante. Si algo he podido entresacar de lo que me cuenta es que es como ser un tiburón, hay que ir siempre hacia delante si quieres llegar a alguna parte, lo que puede llegar a ser bastante estresante, sobre todo teniendo en cuenta que hay muchos más tiburones en el mismo agua que no dudarán en pegarte un buen mordisco en las pelotas si así pueden avanzar ellos.
En consecuencia ha habido de todo a lo largo de los años, varios cortos, algunos guiones de pelis comprados que no vieron la luz (uno en especial que transcurría en las Lagunas de Ruidera me encantaría verlo en la pantalla grande alguna vez), otro mazo de guiones que nadie compró y millones de historias sin escribir aún en su cabeza.
Desde hace unos años se metió en el mundo de la tele ("Hospital Central”, “Acusados”, “Círculo rojo”), que un poco de estabilidad no viene mal a nadie. Harto de perder el tiempo intentando convencer a jilipollas de la validez de sus ideas monta su propia productora, almaina producciones, junto a su (nuestra) gallega favorita, Raquel.
Y ahora llegamos a lo que nos ha traído hasta aquí, “Socarrat”, un corto cojonuten donde se nota que nuestro guionista ha puesto toda la carne en el asador. De factura impecable, trata un manoseado tema como es las familias disfuncionales de una manera original y concisa. Nada sobra y nada falta que diríamos. El david echa la casa por la ventana y consigue hacernos creíbles a unos personajes con apenas un par de frases.
A mi me ha encantado, y a juzgar por la carrera que va haciendo en la “gira” de festilvales de cortos en la que David y Raquel se han metido de cabeza dándolo a conocer no soy el único que piensa que esta cojonuten:
- Segundo premio XI Certamen de Cortos de Ripollet

- Best International Film - San Francisco Frozen Film Festival

- Premio Bidesari en CAÓSTICA 7

- Premio Especial del Público en “XVI CERTAMEN NACIONAL DE CORTOMETRAJES” de MULA

- 1er Premio XIX Certamen Calamonte Joven

- 3er Premio Ficción FDI EL SECTOR

- 2º Premio III ACURT

- Mención Especial (corto + votado por el público, II San Javier En Corto)

A ver si con el tiempo se me anima y lo cuelga en el youtube o algo así para que todos podais disfrutarlo.
Os he contado como empezó y como llegó a donde está. No se si él estará de acuerdo conmigo pero pienso que este es el punto de inflexión definitivo, desde aquí, David, el cielo es el límite, sólo espero que no olvides de los colegas cuando Martin Scorsese te deje suelto para para la máquina de café que hay en uno de los pasillos de acceso al escenario donde se celebran los Oscars (vale que los Oscars son una mierda, pero cuando se lo dan a otros)
Aqui teneis su facebook para saber todo lo posible, meteos, Morlocks albinos.

Portugal 2

El segundo día partimos en dirección al mar a ver Sintra, pequeña ciudad que perece fue el centro del retiro de los ricos en el siglo XIX y principios del XX, ya que cuenta, en medio de una vegetación tan frondosa como la de Galicia, con el palacio de verano de los depuestos reyes portugueses, el también peculiar y exótico Palacio da Pena, un edificio enorme construido en lo alto de una loma rodeado de especies vegetales de medio mundo y que daba la impresión de haber sido compuesto con trozos de otros palacios. Todos lo reyes portugueses hacía su aportación a la construcción y eso le confiere ese aspecto tan ecléctico y sobrecargado, con cúpulas morunas sobre arcos góticos o exageradas figuras barrocas y modernistas.
Más abajo del Palacio da Pena esta la Quinta da Regalía, palacete perteneciente a un antiguo burgués de Portugal que hizo fortuna en Brasil y lo compró. El amigo además era masón, y gustaba de la magia, los templarios y algo de ocultismo, por lo que decoró el edificio de una manera abigarrada a más no poder, llenándolo de símbolos que no llegábamos a comprender por no haber querido gastar dinero en un guía. Y es que éstos portugueses lo cobran todo, no penséis en ver nada gratis.

Además el jardín del palacio era enorme y estaba compuesto de lugares con nombres como Fuente de la Sabiduría, Paseo de los dioses, Plaza del guardián o el impresionante Pozo de la Iniciación.
Después de un día de relax por Portugal y la playa de Cascais, donde descubrimos una sorprendente placa en honor de una visita de Aleister Crowley, finiquitamos Lisboa al día siguiente visitando el monasterio de los Jerónimos en Belem, lugar donde está enterrado Vasco de Gama. Alrededor de aquel lugar nos pilló un desfile de la policía de Lisboa que parecía una película de Ozores. Y ahí si que constatamos que Portugal vive al menos 15 años atrás que nosotros, en los ochenta vamos.

Después de casi morir de insolación mientras íbamos a ver la puta Torre de Belem salimos cagando leches hacia Coimbra, donde pasamos la últimas noches del viaje.
La ciudad es como la Salamanca de Portugal ( entendedme, en pequeño y pseudo cutre) y estos días estaba de aniversario de un levantamiento estudiantil contra el mamón que les tocó a ellos como dictador, Salazar.
Si en Lisboa había cuestas aquí son directamente paredes, eso si, es más barato que la capital (que a su vez es igual de cara que el Poblado, lo que no está nada mal) por lo que la manduca y bebida corrieron alegremente ( no nos engañemos, aunque no hubiera sido más barato habrían corrido igual de alegres).
La noche de llegar, después de seguir innumerables pistas falsas en busca de un bar de rock encontramos uno de casualidad. Lo atendían un viejo y un chaval y sonaba Bob Dylan a toda ostia. Eso y el cartel de Guinnes de la entrada nos convenció y pasamos, sin saber que aquella noche no había hecho más que empezar.
Al rato de estar allí, a punto de irnos, Luis, como no, se pone a hablar con el chaval, preguntándole a que otro bar podíamos ir (con dos cojones). El chaval resulta ser francés, y lleva el bar con su padre, el viejo de antes, belga de nacimiento pero viajero incansable. Me dibuja en una hoja los países de África donde ha trabajado y son más de veinte, además de Asia, Europa, etc. El chaval habla castellano por una novia mexicana que tuvo y en francés con su padre. Deducimos que la única portuguesa en esa casa es la madre.
La cosa se anima, nos pedimos más copas y el amigo belga, mientras habla de armas, nos saca chupitos de bourbon que nos vuelcan.
Cuando ya decidimos irnos Nicolás, el chaval, nos lleva a un pedazo de fiesta universitaria enorme en una especie de jardín y después a una discoteca rockera donde nos avisan que no hagamos demasiado el cafre, o sea, lo que se espera que uno haga en una discoteca rockera ¿no?. Estos portugueses son algo sosos.
Al día siguiente la consabida resaca. Tan sólo el italiano y yo fuimos capaces de amanecer de la siesta a las cinco de la tarde para intentar ver la engañifa esa de la Ciudad de los Pequeñines, 9 eurazos que nos ahorramos para gastarnos en Guinnes una terraza cojonuten encima del río que corta Coimbra en dos.
Y ya la back home, con comilona en una auténtica ciudad castellana: Ciudad Rodrigo, ahí es nada.

Un viaje cojonuten, claro que siempre que te vas con tu wild bunch, aunque sea a pasar una semana al Toboso, te lo pasas de puta madre.
Aprendimos lo justo de ese idioma que parece de broma que es el portugués y a entrar a los restaurantes armados de paciencia, ya que todos los camareros portugueses parecen hacerse los suecos. Además comprobamos que el hielo, incluido el de las gasolineras, es una mierda en todo el país, se deshace enseguida y es muy pequeño, como los vasos de tubo, que tendrían la mitad de la capacidad de los nuestros.
Y para terminar dejar claro la mentira, y gorda, del mito aquel de que las portuguesas tienen bigote. Totalmente falso, son unas preciosas mujeres morenas de pelo largo que más de una vez nos dejaron a los cuatro desgraciados con la boca abierta.
Obrigado morlocks.

Chiquito Vs. Leslie Nielsen

El mejor trailer de la historia de los trailers.
La película no lo se, pero el listón se lo han puesto altísimo ellos solos
Una vez más, los mundos se encuentran.
Lo mejor de cada casa ¿Te das cuen?